IL N’EN SAVAIT RIEN

j'essaie de publier avec une mise en page correcte, merci de m'excuser
pour la présentation un peu maladroite mais que j'espère lisible.
Je publierai la suite progressivement, je crois qu'il y a environ trente
à quarante pages...

page 1

Il ne choisirait plus la lumière où le jour est doux, le moindre moment singulier qui réchauffe un peu, juste cela ! Ce n’était pas une décision mais un songe arrivé à la porte de ses pas perdus sans crier gare !
Avait-il compliqué la vie à ce point qu’elle rampe sur les planchers du temps où seuls les pieds nus n’ont d’écho lorsque, partout, des talons claquent comme des volets, aux fenêtres bien fermées, que le vent bouscule les soirs d’orage ?
Bien des questions dont il ne voulait plus les réponses. Ne plus passer de l’immense silence aux heurts que le temps pose devant soi ! Trop de questions pour, bien souvent, peu de chose ! Mais il en était ainsi, rien ne dérangeait ce fonctionnement et, par cela, il mesurait l’impossible d’un autre pas sur une autre route tant les leurres l’avaient comblé !
Il savait, à présent, qu’il vivrait dans son cœur la tendre beauté gravée de son enfance, lorsque, seul, il « voyageait » dans la grande nature de son pays natal !
Cet unique souvenir lui avait offert tant de chemins, de libertés qu’il s’y replongeait certain que, dans le monde, les Êtres n’ont de pas qu’à se déchirer, qu’aucun ne tient la paix pour bonheur et ne lui accorde vraiment de respect.
Et lui-même était-il sûrement pareil !
Il n’en savait rien !
Il ne voulait plus répondre !
Il mit toutes les questions à la poubelle et, dans le ciel qui reprenait des couleurs après ces jours d’orage, il plongea vers les souvenirs de son enfance où nul ne pouvait entrer !

page 2

Il attisait le feu dans la cheminée lorsqu’on frappa à la porte, c’était pourtant un jour comme les autres, un jour qui se terminait sur des points de suspension. Des points comme les cailloux semés du petit poucet, des points comme des poings qui s’égarent sur le visage du temps passé. Il posa le tisonnier, le feu crépitait de plus belle, sa lumière multipliait des ombres toutes tendues de gris différents selon les recoins de la pièce.
En ouvrant la porte il songeait encore à son enfance, à ces doux lieux de campagne, l’été, quand les troupeaux s’abritent près des bosquets ou sous des arbres centenaires, quand il marchait sans le moindre but que celui d’entendre la nature et tous ses silences ébruités d’insectes ou seulement de ses pas sur les sentiers caillouteux.

       - Pourquoi tout mettre à la poubelle demanda la silhouette plantée devant la porte qu’il venait d’ouvrir ?

      - Je n’ai même plus de poubelle, tout a servi à allumer le feu… Mais entre…

 La lumière du feu guida la silhouette qui s’installa dans un fauteuil à demi éventré.
Sur la table basse un cendrier plein de mégots côtoyait un verre de vin, une bouteille demie vide, un stylo, des feuilles éparses. Il amena un autre verre, le remplit.

 -     Tu as trouvé le chemin ? Pourtant je l’ai creusé de tous mes pas chaque jour afin qu’il soit impraticable…

-      Quand on cherche on trouve ! « A celui qui frappera, l’on ouvrira ! »

-       Voilà, tu recommences avec tes citations bibliques…

-       Je ne cites pas, je dis ce que j’ai appris…

-       Moi, ce que j’ai appris est au feu…

-       Aucun feu n’éteint l’enseignement de la vie, ni les douleurs, ni les jours de paix…

le 11 05 2010

page 3


Le feu commençait à s’assoupir. Ils partagèrent le reste de vin assorti de pain de campagne et de fromage qui avait mûri sur la paille dans un cageot qui ne servirait jamais à allumer le feu car, ici, le feu de cheminée restait imperturbable. 
Le matin des braises encore rougeoyantes suffisaient à rendre l’âme à la vie mais guère la vie à l’âme.
Ils s’étaient endormis. 

La clarté du petit jour, par les fenêtres étroites de la maison, lui ouvrit
les yeux. Sur la table basse les deux verres se frôlaient, le cendrier était vide, le pain et le fromage rangés. Machinalement il alla souffler sur les braises, ajouta quelques bûches dans l’âtre, et l’éternel crépitement repris sa chanson.

Il s’étira, fit quelques pas vers la cuvette posée sous la pompe à eau. Un allé retour sur le bras de la pompe suffit à faire monter l’eau et remplir la cuvette. Ces gestes étaient si quotidiens qu’il ne les remarquait même plus. Il poursuivait sa route sur les chemins de son enfance. Il fit sa toilette, alla jusqu’à la porte et fit ses premiers pas de la journée, ceux qui devaient rendre le chemin impraticable


Le 11 05 2010


page 4

Bien sûr l’hiver s’en irait, le feu, doucement, cesserait d’éclairer la pièce et le soleil paisible, aux premiers jours du printemps, viendrait peindre les ombres de ses rayons de feu.
Bien sûr, songea t il, elle était là. J’ai bien ouvert la porte. Nous avons parlé. Mon chemin n’est pas assez creux, et revoilà des questions ! « Je ne veux plus de question ! » Je ne veux plus savoir… »

Le printemps s’inscrivait dans les branches des arbres. Les premiers perce-neige depuis longtemps avaient laissé leur place aux pensées. Il sortit, sachant qu’il creusait, une fois, de plus, le chemin qu’il voulait impraticable. 
Non loin, une ferme burinée par tant de vie, une ferme aux murs épais, à la porte grinçante, une ferme dont il savait « tout » autant qu’elle le connaissait pour l’avoir vu naître, profilait l’âme d’une femme : Madame Bonnefoie.

Il fut à cet instant la silhouette devant la porte. Madame Bonnefoie lui dit :

 -   Entre, Petit !

Près d’elle il retrouvait tous les parfums des monts, des plaines, des étables chaudes où les « bêtes » ont la valeur humaine que les humains – entre eux – ne s’accordent plus. Il retrouvait une Femme âgée, pleine de sagesse dont le regard n’était rien d’autre qu’un sourire.

 -   Entre, Petit !

 De son armoire sculptée par les maux de sa vie, elle sortit deux petits verres et la niaule, ce breuvage rituel qui accueille tout un chacun s’il y consent.

 -    Nous avons passé l’hiver, dit-elle, c’est déjà beau…

 -     Vous avez veillé, hier soir ?

 -    Je me suis endormie dans cette chaise, vois tu, je ne la quitte plus…

 -   Quelqu’un est venu chez moi, avez-vous entendu des pas sur mon chemin impraticable ?

 -    J’ai vu une lumière quand tu as ouvert ta porte, ton feu illumine toute la vallée…

 -    Alors vous avez vu la silhouette ?

 -   Je ne vois que les lumières puissantes,  celles du feu, du soleil, des étoiles mais pas les ombres ! 
 

La niaule avait un goût de fruits, des fruits sans âge, des fruits récoltés à la main parmi les arbres du verger ou parmi les baies qui sillonnent les sentiers. Leurs deux verres se frôlaient.

Il se roula une cigarette. Embrassa Madame Bonnefoie sur le front et reprit le chemin qu’il creusait afin qu’il fut impraticable.

Le 11 05 2010

 
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En ce premier jour de printemps, les fleurs s’égouttaient de leurs pensées précieuses. Il ne regardait pas autour de lui, seul son chemin creusé importait à ses pas comme à ses songes !
Rapidement s’approcha de lui la porte de sa maison. Elle était grande ouverte bien qu’il la sut petite. L’interrogation revint comme les nuages se glissent entre nous et le soleil. L’avait-il laissée ouverte ? Oublia t il de la fermer ? A nouveau de nouvelles questions auxquelles il ne répondrait.

Il ne chercha rien, se posa dans le fauteuil à demi éventré comme éventrée la demie bouteille de vin qu’il chercha d’une main machinale, songeant à ces deux verres qui se frôlaient toujours sur la table basse. Il avait éconduit bien des rumeurs, bien des regards qui ne songent qu’à eux ; son ombre allait la vie, la vie traçait des ombres.

Elle était là se dit-il… D’où revient-elle ? Quel est son nom ? Son histoire écrite en moi ? 
Pourquoi maintenant que je suis en paix ?

Madame Bonnefoie pouvait tout voir, tout savoir. Pourtant elle était restée aveugle ce soir là !
Que fallait-il en penser ? Elle d’une telle sagesse avec tant de chemins creusés sous ses pas dans l’aride des vallons, des collines où l’on se disperse autant que dans l’immensité nuisible des villes qui vous avalent ?
Les questions dans l’âtre du feu éteint par le printemps qui sait mentir lorsque naissent des fleurs sans que le bourgeon vut le jour, les questions se gravaient comme sortent de la terre les premiers pissenlits avec lesquels il faisait de petites salades agrémentées de lardons frits.
Les questions ! La question revenait au jour.

Il but un peu de vin, se tourna vers la fenêtre où, parmi les pâturages, coulait un ruisseau clair à peine ombré dont le chant ne cesserait plus jusqu’au prochain automne. La silhouette était assise au bord de ce temps. Il ne voulait pourtant plus se poser de question mais un jour viendrait – il y songea – où leurs regards vraiment se croiseraient.


le 14 05 2010

Il était resté longuement à la fenêtre. Le soleil s’éteignait doucement sur la vallée, les ombres longues du soir se mélangeaient ainsi que l’obscurité s’installa. Seul le ruisseau reflétait les premières étoiles bien que son chant s’estompait. La nuit prenait le jour.

La fenêtre fermée, il laissa sa porte ouverte. Il mit deux assiettes sur la table basse, sortit du pain et du fromage et commença à cuisiner quelques légumes.

La lumière du feu, pour cette première nuit de printemps, avait cédé la place à deux petites lampes qui jetaient une douce lumière dans la pièce et tout était calme.

- Tu veux manger, dit-il, sentant, dans son dos, une présence 
- Oui et me reposer aussi…
- Entre, assieds-toi…

La silhouette s’installa dans le fauteuil demi éventré. Elle remarqua les deux assiettes et songea : « Il ne m’a pas oubliée ! »

Il ne se regardèrent pas, n’échangèrent aucun mot. La bouteille de vin était vide. La nuit pleine. Il sortit creuser un peu plus le chemin qu’il voulait impraticable. Non loin il aperçut la lumière à la fenêtre de Madame Bonnefoie. La fatigue et la fraîcheur du soir ramenèrent ses pas vers la maison. Il entra. La table basse était débarrassée. Il prit une couverture et couvrit la silhouette qui s’était assoupie.
Demain, il faudra que je descende un matelas du grenier, songea t il ! Il poussa un peu la table basse pour dégager un coin de tapis et s’étendit là. Il était à ses pieds.

De là son regard ne pouvait observer que le tas de cendre que l’hiver avait déposé dans la cheminée. Il y restait quelques bûches bien noir dont le feu n’était venu à bout. Il sortit peu à peu de son sommeil et remarqua la table basse, elle était déplacée. « Mais qu’est-ce que j’ai encore fichu avec ses verres de vin ? Ai-je au moins creusé le chemin que je veux impraticable ? »